Me voici étendue sous un énorme spot qui, à lui seul, me fait déjà frémir. Tout s’agite autour de moi. On apporte ce que je pense être un goutte à goutte pour me redonner des forces ou bien pour m’anesthésier, mais non ! on installe une poche de sang et je comprend que je vais être transfusée. Je panique, je me sens mal. En une fraction de seconde, je vois défiler mon fils, mon père, ma mère……..tous les gens que j’affectionne puis………plus de son………plus d’image. Je me réveille je ne sais combien de temps après dans une chambre d’hôpital. Je me renseigne sur ce qu’on m’a fait, sur ce que j’ai bien pu avoir comme maladie. On m’a transfusé 2 litres de sang, on m’a fait une cellioscopie puis un curetage. J’avais tout simplement fait une anémie. Me voici rassurée et je commence à avoir faim. Je réclame à manger. « non, non ! vous ne mangerez que ce soir ! « ………… Oh rage, Oh désespoir ! A la tête de mon lit, est suspendue une poubelle. Je trouve cet emplacement pour le moins, pas très hygiénique au sein d’un hôpital. Par curiosité, j’ouvre la poubelle et je crois halluciner ! des centaines de moucherons, heureux d’être libérés, s’envolent et tournent au dessus de ma couche. Je suis soudain prise d’une envie folle de me sauver. Le toubib arrive et m’affirme que je serais chez moi dans 3 jours. OUF ! je suis donc retournée dans mes pénates, une ordonnance à la main. Point de médicaments prescrits. Cette ordonnance m’indiquait de manger de la viande de cheval crue midi et soir pendant 3 mois……..original non ? cela me plaisait. J’ai appliqué ce régime à la lettre et j’ai été sauvée. Merci à ce toubib ingénieux qui, pour une fois, allait dans le sens de mes pensées.

Je suis désormais balbynienne dans le neuf trois. Ne cherchez pas l’erreur ! j’enlève le décodeur : les balbyniens et les balbyniennes sont les habitants de Bobigny dans le 93 (neuf trois). Je vous rassure, il n’y a rien de contagieux ! J’ai beau regarder autour de moi, je ne vois plus ces vieilles pierres qui font le charme de Paris. La banlieue de ce côté ci n’est faite que de béton. Seule subsiste la vieille église avec son clocher. Elles est perdue, je dirais même cernée par des tours froides de chez froides. Elle semble irréelle ! le clocher atteind le 5^ème étage du bloc d’en face. J’imagine la joie des locataires lorsque les cloches sonnent. Pour me rendre au centre ville, je dois descendre la longue petite rue. Tout en bas se trouve un arrêt de bus. Combien de fois ai je remonté cette rue, mon bébé dans un bras, mes courses dans l’autre, le souffle haletant et bravant tous les temps. A part le béton, il y avait aussi l’immense centre commercial avec son parking souterrain. C’était la seule attraction du coin.  Lors de la venue du père Noël pour animer un peu ce paysage futuriste et alors que C… commençait à peine à marcher, je me suis rendue à la banque face au supermarché. Trop chargée, C…. reste à mes côtés dans ce lieu sécurisé et joue avec des prospectus. Je remplis mes papiers et décide d’emmener C…. voir le père Noêl à une centaine de mètres, au centre du centre. A ma grande surprise, C…. a disparu ! Il n’est plus dans la banque ! Horreur et désespoir………je demande tout alentours et tous azimuts si quelqu’un l’aurait aperçu. Rien………… panique à bord. Je fais faire une annonce micro. Rien………. Personne ne se manifeste. J’arpente les multiples allées bien décorées en me fichant bien de tout ce cinéma clinquant et quelle ne fût pas ma surprise de trouver C….. dans les bras du père Noël ! La banque, ça l’ennuyait, alors il était allé voir le père Noël de son propre chef………comme un chef, du haut de ses 3 pommes. Et le père Noël n’avait pas entendu l’annonce………..ben oui ! à cet âge……..on est un peu sourdingue ! Ca : c’était pour la petite anecdote. J’étais bien dans mon F3 à Bobigny, hormis mes voisins très snobs, voire parvenus et qui me zieutaient derrière le carreau car je le rappelle : à cette époque, une mère célibataire était une tare. Alors on épiait mes moindres gestes, des fois qu’il y aurait lieu d’alerter la DASS encore une fois ! Je les ignorais mes voisins, seul moyen de ne pas être perturbée. Très vite, je me mis en recherche de travail car maintenant, je devais assumer le loyer et l’éducation de mon fils. Cela n’a pas été difficile. Je suis allée dans une boîte d’interim et commençais quelques jours après dans une usine à Pantin. Usine de parfums bien renommée mais que je ne citerais pas puisqu’il ne faut pas faire de pub. Je n’ai pas fait le pantin à Pantin. Je travaillais avec sérieux. J’avais trouvé une nourrice non loin de chez moi. Tout allait bien. Les parfums……..ça tourne la tête ! j’avais une bonne copine « I…. », un peu beaucoup réac et qui ne se laissait pas faire ! Elle habitait à Paris et nous avons bien sympathisé. Nous travaillions à la chaine. Les flacons défilaient sur un tapis roulant et il fallait avoir de bons réflexes pour mettre les bouchons sur les bouteilles ! Ce boulot était très déprimant. La même et sempiternelle chose à longueur de journée. Le quartier, heureusement, était assez sympathique. L’usine se situait près du canal de l’Ourcq, à deux pas de la gare. C’est là que nous mangions le midi. J’ai vite eu un petit ami qui travaillait lui aussi dans ces senteurs. Il avait une belle gueule. Un soir, il décide de faire une virée avec ses copains et me demande de l’accompagner. Comme je ne suis pas curieuse, j’accepte sans poser de questions. Donc : je ne sais pas où il m’emmène mais je n’en ai cure puisque je suis avec lui. Je pense être en sécurité. Il fait nuit. Nous prenons place dans la voiture de son pote. Il est à l’avant et moi : derrière avec deux de ses potes. Il m’a paru bizarre et décevant qu’il ne se mette pas à côté de moi mais bon…….je ne dis rien. Au bout de quelques km sur les petites routes longeant la nationale 1, les 2 lascars à l’arrière commencent à vouloir me tripoter. Je les remets gentiment en place. Mon ami ne bronche pas. Ils insistent lourdement. Je me fâche et demande à mon ami d’intervenir. Il ne bronche toujours pas ! je comprends alors qu’il m’a emmenée dans un traquenard. Je pique une crise de nerfs et leur demande de stopper la voiture. Je veux descendre ici. Ils se paient ma tête « on est en rase campagne ! tu vas rentrer à pieds et dans la nuit ? » « Oui ! je veux descendre ! ». Ils stoppent la voiture et je me retrouve dans le fossé……..forcément, il pleut. Ils partent sur les chapeaux de roues puis stoppent un peu plus loin, pensant que j’allais les rejoindre. C’était bien mal me connaître ! je me suis mise en route dans le sens opposé. Je n’y voyais rien. Il n’y avait pas de trottoir et il faisait froid. Ils ont fait demi tour pour me récupérer. Je me suis cachée derrière un buisson. Ils m’on cherchée et en vain, ont laissé tomber l’affaire. J’ai marché toute la nuit jusqu’à ma maison. Le lendemain, ils ont été surpris de me voir à mon poste de travail. Inutile de vous dire que je l’ai quitté ce salopard.

...........50ème épisode..........à suivre........dans la série Biographie.......................    

J’avais entendu dire qu’on ne restait hospitalisée qu’une semaine après un accouchement. J’attendais avec impatience l’heure de la sortie. Lorsqu’au bout de 4 ou 5 jours, je me renseigne sur la date fatidique, on me prétexte que, comme j’allaite mon enfant qui est en chambre chaude, il faut que je reste là. Il faut dire que j’étais une vraie vache à lait !  C… étant dans sa couveuse, on me tirait le lait à l’aide d’une machine. Je remplissais des litres de biberons chaque jour ! Mon lait allait en priorité à mon bébé, bien sûr, mais aussi à tous les bébés prématurés du secteur. Au moins j’ai fait ma BA mais je me suis bien faite gruger par l’hôpital ! en effet, j’ai appris par la suite que je pouvais vendre mon lait, mais on s’était bien gardé de me le dire. Tout au long de ma – je dirais « détention » - car je n’étais pas du tout d’accord pour rester cloîtrée en ce lieu qui me semble bien plus inhospitalier qu’hospitalier, j’ai eu droit à un défilé d’assistantes sociales. Je pense que je devais cette initiative à ma sœur E…… encore une fois, les frangines voulaient gérer ma vie alors qu’elles ne connaissaient pas le quart de ce que je vivais ! cela partait certainement d’un bon sentiment mais quelle purge ! vous pourrez constater qu’au fil du temps, j’ai eu maintes occasions de nourrir une certaine haine pour les services sociaux de l’état. Mais revenons à ma situation de jeune mère célibataire, mineure, orpheline et qui a son tuteur à 900 km de là. La loi dit que dans ce cas là : on ne sait pas élever un enfant. Y a pas à discuter…….c’est écrit dans les textes. Peu importe la personnalité de la mère ni l’amour qu’elle porte à son enfant. Alors, sous de grands airs fraternels, on vous questionne, on vous épie, on cherche la petite bête……la main toujours prête à décrocher le téléphone (j’allais dire la main sur la gâchette) pour faire intervenir la DASS. Non mais ! quel toupet a le gouvernement ! je n’avais rien demandé, moi. Je voulais simplement rentrer chez moi et élever mon bébé. Non mais ! de quoi me mèle je ? J’ai répondu à toutes les questions possibles et imaginables, j’ai pris sur moi pour ne pas envoyer bouler ces fonctionnaires. J’étais très en colère et ne comprends pas comment mon lait n’a pas tourné ! Ces foutues employées de l’état n’ont même pas été fichues de me renseigner sur mes droits et devoirs. Jamais, elles ne m’ont dit qu’il fallait que je reconnaisse mon enfant. Je ne pouvais pas le deviner ! pour moi, le simple fait d’avoir accouché fait preuve que c’est bien mon enfant et je n’ai pas un instant imaginé qu’il fallait que j’aille le déclarer à la mairie. De toutes façons, je ne pouvais pas me rendre à la mairie puisqu’on me gardait en ottage à l’hôpital. Et bien, ces dames n’ont même pas eu l’idée d’aborder le sujet. Elles ne m’ont pas dit non plus que je pouvais faire une demande d’allocations familiales. Ma sœur E…. a fini par comprendre mon désarroi et contacta l’association des « Ailes Brisées ». Depuis le décès de papa en 1965 (voir 16ème épisode dans la catégorie "biographie"), nous avions été convoquées quelques années de suite par les « Ailes Brisées » pour l’arbre de noël. Cette association s’occupait des veuves et orphelins d’aviateurs militaires. Mais notre famille était reconnue pour avoir été là dès l’origine de l’aviation en France. Nous étions civils et papa était moniteur instructeur. Son parcours en tant que pilote était honorable. Avec son frère, R…. (mon tuteur), ils avaient été réquisitionnés pendant la guerre car ils étaient d’excellents pilotes. Les « Ailes Brisées » nous ont donc acceptés dans leur cercle, place St Augustin à Paris.

...........48ème épisode..........à suivre........dans la série Biographie.......................