Les boucles d’oreille

                                         C’est comme les chaussettes

                                         C’est toujours dépareillé

                                         Ça s’accroche dans les vêtements

                                         Ça se sauve furtivement

                                         Pour peu qu’on soit un peu dans le vent

                                         Les fermoirs qu’ils soient d’or ou d’argent

                                         Lâchent prise si facilement

                                         Que je me sens leurrée, désespérément

                                                              Je me retrouve avec des demi-paires

                                                              Pièces uniques pendantes et solitaires

                                                              Cherchant sosies plaqués et célibataires

                                                              Sont-elles tombées dans mes chaussettes

                                                              Suivant une baisse de moral peut-être ?

                                                              Autant chercher une aiguille dans une gerbe

                                                              Car les chaussettes

                                                              C’est comme les boucles d’oreille

                                                              C’est toujours dépareillé.

                                Ah bonheur ! Quitter la région parisienne

                                S’enfuir, prendre la poudre d’escampette

                                Puis  dans un joyeux rond de gambettes

                                Faire une pirouette, guillerette et sereine

                                Tourner le dos à tous ces pouêt-pouêts

                                Adieu embouteillages et vile indifférence

                                Agressivité, pollution. Je suis en partance

                                Je m’en vais discuter avec les vachettes

                                Ces belles limousines aux robes froment vif

                                Je leur conterai les défilés du champ de mars

                                Leur destinée à la foire de Paris, où stars

                                Elles seront maquillées pour un jour : artifice

                                                         Je leur conseillerai de grimper au sommet

                                                         De Montmartre, brouter quelques vignes

                                                         Admirer la vue sur les monuments embués

                                                         Visiter la capitale, uniquement en touristes

                                                         Ah Paris, ses cabarets et ses spectacles

                                                         La tour Eiffel, les expositions, les sorties

                                                         Ses placettes pavées, les balades de nuit

                                                         Les plaisirs, oui mais pas y vivre sur place.

Dessin de Thomas SERVY qui a illustré mon recueil "Instants choisis"

                            Ah ça oui, Madame a du caractère !

                            C’est bien normal puisqu’elle écrit. 

                            Lettres  grasses lors de ses colères

                            Jours de tête en biais, art gothique

                            Rien de grave dans ce qui est gravé ?

                            Elle souligne, elle surligne et ponctue

                            Tape sur son clavier des accents aigus

                            Use et abuse de tous les signes connus

                            Se demande bien d’où vient cet intrus

                            Le « i » grec est-il un gentil farfelu ?

                            Entre parenthèses et entre nous, elle ose

                                                     Titiller la cédille, ça sonne dans sa prose

                                                     Des points d’exclamations, elle juxtapose

                                                     Reprend son souffle à la virgule, en virtuose.

                                                     De la belle langue française, elle est accro.

                                                     Oui, Madame a son caractère à fleur de doigt

                                                     Elle compose comme sur un piano, imagine

                                                     Des soupirs, des trémolos et des rythmes.

                                                     Elle se berce de mots et son âme festoie

                                                     Ne laissant nulle place au mauvais caractère.